Fragmentos y narraciones (6)

En el sexto capítulo de la serie "Fragmentos y narraciones", Carla Berruti (voz) y Camila Onzari (técnicas mixtas) interpretan "Enunciaciones", un poema dedicado a Julio Cortázar. 

Oriundo de Adrogué, docente trotamundos, rojense por adopción, Juan Carlos Llauradó fue filósofo, poeta y un personaje que no pasó inadvertido por ningún aula, y por ninguna conversación. Su repentina muerte, en enero de 2017, dejó inconclusa una vasta obra poética inédita, fruto de más de treinta años consagrados al arte y la escritura. Llauradó solía regalar poemas especialmente dedicados a sus seres queridos, a encuentros ocasionales y a personajes que admiraba.

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"Literales ausencias", editado por Nido de Vacas y FilosoQué? reúne una selección de sus poemas, que retratan con contundencia las pasiones, los miedos, las ausencias, los dolores, la soledad, el amor, el mundo, los dioses, lo infinito, las relaciones humanas, el tiempo y nuestro tiempo.

Esta antología reúne apenas una porción de su extensa obra, pero lo suficientemente diáfana como para poder entrometernos en el universo reflexivo de un escritor de amena complejidad, capaz de guiarnos a ciegas por el ancho y espinoso camino por el que transcurre la existencia humana

"Fragmentos y narraciones"

Capítulo VI: “Enunciaciones”


Voz: Carla Berruti

Obra plástica: Camila Onzari (Técnicas mixtas)

Presentación: Juan Carlos Castro

Edición de audio: Gabriel Campana

Grabación: Eduardo Alberti y José Luis Terzaghi

Realización: Nido de Vacas Ediciones y FilosoQué?

"Enunciaciones". Camila Onzari (Técnicas mixtas)

Enunciaciones

Un hombre sin angustias
pero inquieto.
Un acto de fe vacío.
Cavilaciones anónimas
sobre el motivo de todos.
La muerte estrenando otro cuerpo,
y en algún sitio 
la vida haciendo lo mismo.

Una partida de ajedrez
sin adversarios.
Un diálogo
cuyas palabras son silencio.
Un dogma exhumado.
Esa agonía que repiten los hechos.
La costumbre de ser
reflejada en un espejo.
La historia sin nombres.
El sustantivo reclamando otro verbo.
El día en que Alejandría
fue presa del fuego.
La noche en un monte de Judea
donde nos herimos mortalmente.

Esa cama que fue nuestra
y ya y aquí es de nadie.
La soledad que comparto solo.
Este cuerpo que no sabe
qué hacer conmigo.
Esa narración que perdimos
y los vastos diccionarios
que consumieron mis ojos.
Esa tarde de estío
cuando supe de vos.
Aquella otra
en que sepulté su sangre,
y una tercera de ritos compartidos.

La noche que presentí
cada página escrita.
Ese libro intraducible.
Dios huyendo del paraíso
mientras ellos que eran tres
jugaban a los dados,
la suerte del universo.
Esta voz que resuena llamándome.
Mis heridas, las tuyas
y aquellas que nos tornan vulnerables.
Ese pergamino de incierta data
que se refiere a nosotros.
Ese umbral que está ahí
y nadie cruza.
Esta distracción de presencias.
El pagano símbolo invertido.
Esa creencia cuya verdad
es una mentira,
y esa mentira cuya verdad es cierta.

La Apología de Sócrates
escrita de nuevo.
El Quijote en la pluma de Shakespeare.
Borges y yo discutiendo quién es el otro.
Una lectura inverosímil
cuyo relato perdura.
La universal infamia
de ser simuladores.
Los textos sagrados
escritos por mortales.

Todo es un cuadro
al que le falta el trazo final.

En esta noche
de impías justificaciones
reviso esta singular enumeración,
y siento que una gota de tinta
me niega sus secretos.

A Julio Cortázar

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