CAPITULO
11
A
los 19 años, Lolei se inscribió para cursar la carrera de Abogacía en la
facultad de Derecho de La Plata. Emprendió el viaje tras el Festival de Cine
del 54. Vivía con su tía Julia en un modesto departamento sobre calle 10 y comenzó
a granjearse un lugar en los círculos más selectos. Mientras tanto, perfeccionaba
sus estudios de idiomas inglés y francés, asistía a tertulias con los nuevos y
numerosos amigos cosechados en el ámbito universitario. Vivía días de
tranquilidad y disfrutaba del bienestar que le otorgaba un pasar económicamente
holgado.
El
mayor de los hijos del ya concejal radical Domingo Cavalcanti y la maestra
Florentina Palacios iba en camino a acrecentar el orgullo que sobre él
cimentaron sus padres y gran parte de su numerosa familia.
Por
aquellos días mantenía una nutrida correspondencia con antiguas amistades de su
adolescencia en Mar del Plata, algunos de los cuales se quedaron en esa ciudad,
en tanto que otros emigraron por razones de estudio. La mayoría de las cartas
relataban nimiedades propias de jóvenes recién emancipados y sin mayores
intereses que amoríos fugaces o sucesos mundanos que poco aportan a sus
intereses intelectuales.
No
es éste un dato menor. De esa época proceden los poemas más rematados de un
Lolei que se va convirtiendo en un profuso lector y va puliendo sus primeras
creaciones. Con el correr de los años, la comunicación con muchos de sus viejos
camaradas iría menguando hasta casi desaparecer.
“Te
escribo bajo los rayos de un tibio sol primaveral, sentada en mi lecho,
admirando el paisaje que me ofrecen el arroyo y las pajas bravas del terreno
baldío, mientras mis pensamientos se bullen pa’ acá, pa’acullá, pa’ donde dobla
el viento”,
cuenta su amiga Leda en una carta enviada desde Mar del Plata. La joven amiga
divagaba entre superfluas acotaciones del quehacer terrenal y experiencias de
índole más bien frívolas, con alusiones de un
humor y una animosidad rayanas a lo infantil. Con letra negligente y estirada,
Leda gastó un par de carillas para notificar sin ampulosidad que acababa de
leer una carta enviada a su hermana Delcia; para expresar su confianza de éxito
en cierta asignatura que deberá rendir en la facultad; para pedirle que no
utilice más el término ‘chuponcito’ porque le da asco; para acusarlo de
desgraciado porque no responde a las cartas que le envían sus amigos al tiempo
que cuenta, sin ponerse colorado, que entre sus actividades cotidianas juega a
la canasta con sus amigos al menos dos horas cada día; para decirle, por eso,
que puede irse ya sabe dónde; para tildarlo de engrupido y odioso, y pedirle
más modestia a la hora de exigir regalos; para anunciarle que posiblemente se
llegue hasta La Plata con el fin de saludarlo por su cumpleaños; para agregar
que mientras escribe hay dos caballos que se están haciendo cariñitos; para
recordarle que es un engrupido (“de falsas grandezas tapás tu pobreza con falso
oropel”, como el tango Porque me das dique), y añadir que ese juicio es
en broma pero debería hacerle un poco de caso; para revelarle que se termina la
hoja y no vale la pena gastar otra para seguir escribiéndole; para, finalmente,
en una posdata al margen y en sentido inverso, notificarle que volvió el Fini,
todo tostadito y más churro que nunca.
No
menos angustiante son los relatos de Marito Browne, compañero en el Colegio
Nacional y camarada de fallidas empresas literarias, ahora en la Capital,
también abocado al estudio de Derecho.
Con
Marito, recordaría más tarde un viejo y achacado Lolei, compartieron los
mejores años del secundario y fueron compinches de no pocas conquistas
amorosas.
-La
mejor parte la llevaba él porque era más pintón y charlatán, manejaba un Morris
que era toda una novedad para la época, y no perdonaba una ocasión con ninguna
mujer. No le daba pudor saberse un asqueroso-, se reía el viejo.
“Perdoname
si molesto tu atención, superconcentrada en tu amada ausente, con estas vacías
líneas”, poetizaba
Browne antes de anunciar que su propia vida se deslizaba plácidamente como una
góndola por las serenas calles del Venetto, sin líos ni patadas ni incendios.
Le cuenta que está alejado del ambiente de las mujeres para poder rehacerse de
su última relación, de la cual salió muy maltrecho. Una retirada estratégica,
dice Marito. Porque quedó medio turulato del golpe de su contrincante. Y porque
no puede reponerse, francamente. Pero promete que en cualquier momento llamaría
a Mimí para ir alguna milonga, a ver si tiene alguna amiguita en buen estado.
De
aquel pintoresco manojo de recuerdos epistolares, lo más importante se posa en
el tratamiento que Marito elucubra sobre la embarazosa trama de desencuentros y
tensiones en torno a Lolei y su historia con Helena y Teresa, una historia, por
lo demás, de previsible desenlace. Browne ensaya una hipótesis que aclara poco:
“Creo que la Negra Tere va al Mallinckrodt. En ese colegio a vos te conocen
la Bubuchi, Mabel, Sara, la Negra López, Ivonne y la Bucky. Ahora bien, de
todas esas, ¿quién conoce tu historia con Helenita? Indudablemente, la segunda:
Mabel. Igualmente, no entiendo qué interés puede tener ella un hacerte daño
irreparable y quebrantar tu gran pasión por la Tere. Podría ser peor que la
bomba H y Gina Lollobrígida juntas. Bueno sería que ahora, que las cosas van
como sobre rieles con la Negra, tengas que romper tu compromiso cuasi
matrimonial porque sale a la luz otra vez el asunto de Helenita”.
La
respuesta de Lolei y los pormenores del intríngulis aún son un misterio para
muchos.
Días
después, el propio Browne acomete con la respuesta a una llamativa seguidilla
de tres cartas en siete días enviadas por el profuso Lolei, entre abril y mayo
del 54. La transcripción textual de sus líneas es esclarecedora:
Buenos Aires, 19 de mayo de 1954
Estimado
novio oficial de la Negra Tere:
Recibidas tus cartas de los días
30/4/54, 2/5/54 y 6/5/54, y enterándome de su exitoso examen, declaro: me cago
en vos. Me congratula que este, tu segundo compromiso del año (el primero fue
con…) hayas podido salvarlo sin los tropiezos propios de un bestia como vos. Te
felicito en serio por el éxito obtenido e insto a seguir por la senda de la
superación para que la honra de tu familia y Mar del Plata toda tengan pronto,
muy pronto, un boludo más con título. Así sea.
Continúo: voy a hablar un poco de mí
porque si no esto es al fin de cuentas una sarta de boludeces que extractadas
no dicen nada. Pero como de mí no hay nada que hablar, pasamos a otro tema.
Noticias de la vida porteña no te puedo dar porque, como te conté antes, sigo
alejado del ambiente. Con decirte que
recién hace dos días conseguí levantarme una mina, que es una “sierva”, lo
único que conseguí en dos meses estando acá.
(Me voy a tomar la leche y sigo. Perdón,
pero son las cinco)
Volví. Ahora que tomé el té soy bien
peronista. El sábado salí con Antonio, que al final no sigue Medicina sino
Derecho. El tipo este se va a pasar toda la vida eligiendo carrera. A Mimí hace
como un mes que estoy por llamarla pero nunca la llamo; voy a ver si la llamo
ahora para saber si tiene alguna milonga.
Acabo de llamarla pero no estaba porque
se había ido a una academia de decoración. Hablé con la flaca Inés; te manda
saludos y te felicita por el éxito obtenido.
Quiero aclararte que el día que me
llamaste estaba en la escuela; si mal no recuerdo me telefoneaste un día
jueves, y precisamente ese día tengo práctica de tiro (Tiro al blanco, con
Mauser; no interpretes mal). Así que otro “año” que vengas tratá de que no sea
un jueves.
El día que tenga guita (será de acá a
veinticinco años) me voy a hacer una escapada a esa hermosa ciudad Eva Perón a
pasar un fin de semana. Te avisaré unos días antes para que tengas preparada
una fiesta, ¿entendido?
La semana pasada, caminando por Santa
Fe, me encontré con… ¡Perla! Estaba más divina que nunca y la muy desgraciada
se mandó una sonrisa que me dejó estúpido; te juro que si no fuera por la gente
que había me la agarro y la chuponeo de arriba abajo.
Otro tema. Espero que a tu padre todavía
no lo hayan detenido como decían… pero como están haciendo unas razzias
bárbaras y se la tienen jurada… Yo no sé si allá pasó lo mismo que aquí el 25,
que cuando los comités radicales de las secciones 7° y 8° se estaba festejando
el triunfo (porque las noticias que traían los fiscales así lo hacían suponer),
vino la policía y se llevó detenidos a los fiscales y los duplicados de las
actas con los resultados. Y luego se anunció el triunfo del oficialismo. Si fue
así como cuentan, debe ser fraude más vergonzoso de la historia política del
país. Por eso espero que vos y tu familia estén bien y seguros.
Termino… Te mando unas fotos de la
Fiesta de las Cruces en Ecuador. Después me las devolvés porque son las únicas
que tengo y no puedo conseguir los negativos.
Ahora me voy a estudiar porque si no mañana
me fondean en tres materias.
Saludos a cualquiera que veas y a vos un
abrazo
M.B.
Varias
consideraciones hizo Lolei, muchos años después, acerca de esta carta. Aunque
en principio, poco y nada referido a la Negra Teresa y su supuesto compromiso.
-Era
muy joven y estaba enamorado de ella, pero también pensaba mucho en Helenita,
no sé, no tiene importancia ahora, no vale la pena hablar de eso-, comentaba el
viejo, mientras barajaba un manojo de fotos de la época-. La cuestión fue que
Marito tardó años en visitarme, en eso estuvo bastante acertado. Nos
encontrábamos todos los veranos en Mar del Plata, a veces también en el
invierno. Reencuentros habituales con toda la barra. Probablemente en el
Bristol, donde integrábamos el grupo más numeroso. En esos años, en el Bristol
se realizaban los bailes más distinguidos y al cual solamente tenían acceso los
jóvenes de familias pertenecientes al sector de la aristocracia. Había porteros
que actuaban con cierta severidad si alguien ajeno al medio intentaba colarse.
También asistíamos a los famosos bailes que se organizaban en el Salón Dorado
del Club Mar del Plata, donde recién promediando los 50, los jóvenes se
atrevían a poner sus pies en tan selecto reducto. Eran tiempos en que Eduardo
Armani con su jazz y Julio De Caro con su típica iban imponiendo un nuevo
ritmo, por supuesto muy refinado. Debe haber por ahí fotografías de alguna
velada tanguera con De Caro. A veces íbamos a Tajamar, la boite que Osvaldo
Fresedo abrió en avenida Tejedor y Constitución. Fue la segunda boite de la
ciudad; la primera fue Pancho Fredy, que estaba a unas pocas cuadras. A Marito
le gustaba el tango mucho más que a mí; siempre fue habitué de las milongas en
Buenos Aires. De todos modos, creo que le interesaba más las mujeres de los
bailes que cualquier orquesta.
Con
una inmensa caja llena de fotografías en blanco y negro apoyada sobre su
regazo, esa tarde el viejo se aprestaba a despacharse una vez más con una de
sus interminables historias juveniles. Me acomodé en la silla, encendí dos
cigarrillos, le alcancé uno y escuché. Me gustaba oír sus historias.
-En
Mar del Plata, igualmente, preferíamos pasar más tiempo en la playa que ninguna
otra cosa. Toda nuestra vida transcurrió en torno al mar, eso es un hecho. Hay
infinidad de historias en Playa Grande, en la Bristol, en La Perla. Nosotros
nos juntábamos en La Perla, alquilábamos siempre la misma carpa cada verano.
Mirá esta foto-, me dijo, alcanzándomela.
Era
de enero del 55, en ese balneario. Un grupo unido y alegre, en la puerta del gran
toldo. “Ahí están Alicia, César, Adolfo Sierra, Nancy, la gringa Mayer, las
Díaz Vaccari (la rubia es Mimí, la de al lado es Inés), el Fede Dillon, el
despeinado soy yo”, describió.
Al
fondo de la imagen, algo alejada, como si no hubiese querido unirse al grupo
para la foto (o no la hubiesen invitado) aparecía una mujer que miraba
sonriente la cámara. Estaba sentada, casi acostada sobre una silla. “Parece una
colada”, le dije, “pero no le hace asco a la cámara”. Le veía cara conocida; la
había encontrado en otro retrato, estaba casi seguro de reconocerla por el
peinado. “Esa es la Negra Tere”, se le escapó.
Sí,
era la mentada Teresa, la misma que había visto tocando la guitarra dentro de
una carpa; la misma que, en una foto de dos veranos anteriores, posaba
solitaria en esa playa, sentada sobre la arena y con las manos sosteniéndose
las rodillas, con el mismo peinado pero el pelo negro más corto, con una
sonrisa tímida y fresca, un traje blanco, sus ojos claros refulgentes bien
abiertos.
No
pude más que decirle “qué linda era la Tere, viejo”. De verdad que era muy
bella.
-Habíamos
peleado, por eso se alejó del grupo para la foto-, interrumpió.
-Aunque
no se la ve muy enojada, fijate la sonrisa; el irritado parece ser otro, sos el
único al que no se le ven los dientes...
Sonrió
con la boca y con los ojos, y me alcanzó otra foto en la que estaba otra vez la
Tere, con un pañuelo al cuello, un modesto saco de lana y la sonrisa más ancha
pero igual de atractiva. Estaba rodeada de dos mujeres, una morocha de pelo
corto y cierta gracia, y una rubia con peinado ondulado y gesto melancólico.
“Esta es Mabel”, dijo señalando a la primera; “la otra es Helena”.
-Me
quedo con la Negra Tere de acá a la China-, apunté de inmediato.
-Igual
esa foto es vieja, debe ser del 50 o 51- apuntó.
Me
fijé en el reverso y le notifiqué la fecha: enero del 55, más o menos como las
otras. “Ahora entiendo por qué la cara de culo: la de Helenita, la tuya en la
playa y la que estás poniendo justo ahora”. Cambió enseguida el gesto, largó
una sonora carcajada y le mandó saludos a mi vieja. Me pidió otro cigarrillo,
que le alcancé ya encendido.
-Helena
siempre andaba con cara de culo, como quien
vive con desgano, enojada con el mundo. Una pena, porque cuando podía –o
cuando quería- era simpática, era amable, a veces hasta mostraba rasgos de buen
humor. Pero se reía poco. Y eso la afeaba. La gente que no ríe se vuelve fea. No
duramos mucho tiempo juntos, imaginate.
Eran muy amigas con la Tere, con Mabel, con Alicia, con Mimí también.
Mimí tuvo un flirteo con Marito en el último año de la secundaria, pero no
prosperó porque a él le gustaba demasiado andar atrás de otras polleras.
Después siguieron siendo amigos, incluso creo que se llevaron mejor. La cuestión
es que cuando me peleo con Helena empiezo a estar más seguido con Teresa, comenzamos
a tener mayor confidencia, a contarnos más cosas que nos pasaban. La Negra Teresa
siempre me había gustado, esa es la verdad. Pero había un inconveniente: Teresa
no sabía de mi noviazgo con Helena. Es todo un embrollo complicado de explicar
y fácil de entender. Todas estas muchachas eran un año menor que yo, lo cual
significa que cuando yo terminé la secundaria, ellas entraron en el último año.
La Tere ya estaba viviendo en Buenos Aires, Mabel se fue para allá ese mismo
año y Helenita se quedó en Mar del Plata. Por esas cuestiones de mujeres, que
personalmente me da trabajo entender, Helena y Mabel tuvieron una pelea,
estando aún en Mardel. En ese tiempo me pongo de novio con ella, con Helena.
Por entonces la Negra, que ya estaba en Buenos Aires, toma distancia de Helena,
por carácter transitivo. A se pelea con B, y C hace lo mismo con B porque su
cercanía a A. En fin. Yo trato de sacar ventaja y a medida que afianzo mi relación
con Helena, dejo a Mabel y la Tere por los suelos, haciendo hincapié en la
Tere, que había tomado partido por la otra y no por ella. No sé por qué
insistía en castigarla si en verdad era la que me gustaba. A los pocos meses me
separo de Helena, en no muy buenos términos. En el verano del 54 empiezo a
noviar con la Negra, no sin dejar por los suelos a Helena. Después yo me voy a
estudiar a La Plata y ella a Buenos Aires. Allá se encuentra con Mabel, que se
traslada a la capital para hacer el último año de la secundaria, en el mismo
colegio, el Mallinckrodt. Mi compromiso con la Negra Teresa marchaba de lo
mejor; yo estaba enamorándome por primera vez en mi vida y creo que ella
también. Pero la distancia complicaba un poco las cosas, pese a estar a pocos
kilómetros. También estorbaba la relación el hecho de que sus padres no
terminaban de aceptarme. Pese a ser abiertos en ese aspecto, nunca me dejaron
entrar a su casa y cuando nos encontrábamos, lo hacíamos en un bar o en alguna
plaza. De todas formas fueron pocas las citas que tuvimos en Buenos Aires antes
de que todo estallara. Después me entero que Mabel y Helena se habían amigado.
Por ende, también se habían reconciliado Helena y Teresa. Los años me fueron
enseñando la capacidad destructiva de dos o tres mujeres que conocen a un
hombre y sus intimidades, sus debilidades. No fue tanto como vaticinaba mi
amigo Marito (“peor que la bomba H y Gina Lollobrígida juntas”) pero tampoco
fue un lecho de rosas. El desgaste fue lento y mis artimañas no resultaron
suficientes para salvarme. El final de la historia puede resumirse en esas dos
fotografías: la primera, el grupo de amigos juntos en la playa con la Negra a
un costado, alejada de todos pero más que nada de mí; la segunda, la misma
Negra rodeada de sus amigas, pocos días después. A veces la amistad perdura más
que el amor, ¿no? Ahora no estoy seguro cuándo se concretó nuestra ruptura. Sí
sé que fue mi primer desengaño amoroso en serio, el primero que me dejó alguna
herida en el corazón…
Cuando
yo largué una ruidosa risotada, porque me causó gracia el trillado “herida en
el corazón”, noté que Lolei inclinaba la cabeza hacia la fotografía que
sostenía en su mano derecha, una mirada aciaga, casi perdida, que parecía
recorrer el tiempo más allá de la imagen, como queriendo encontrar la eternidad
de esa otra mirada que le devolvía el retrato.
-Tenés
razón, era muy linda la Negra-, me dijo con una voz solemne mientras giraba la
foto para mostrármela; era la de la Tere en la playa, sentada sola con la
sonrisa tímida y graciosa-. Y eso es todo-, anunció-: una historia más de
amores y desencuentros, sin ningún brillo, sin ninguna distinción, como no sea
de que me pasó a mí. Tal vez un presagio para lo que vendría.
Le
pregunté si la había visto después, qué había pasado con ella, con Helena, con
Mabel, y como respuesta recibí un pedido inesperado.
-Dejame
un rato solo que quiero dormir. Vení más tarde y traé cigarrillos y vino y te
cuento una historia sobre Marito que te vas a caer de culo de la risa.
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(XI)
Para: Hugo Cavalcanti
Palacios
Calle
Norte 8 (Chalet)
Salou – Tarragona
De: Alan Rogerson
I Bradgate Street
Ashton –II-Lyne
Tameside - Manchester
6 August 1983
Querido
amigo:
Espero
que te encuentres bien. Yo, regular. Como ya lo ves, estoy en Manchester, en
casa de mi madre, y estoy aquí después de haberlo pasado muy mal. Tardé cinco
días en llegar y la mala suerte que tenía todavía me asombra. Te lo voy a
explicar todo.
Quedé
con Claudia aquel día, un domingo, pues me dijo que me iba a pagar un billete
para Lyon. Pero desgraciadamente, como un par de gilipollas, perdimos el
autocar en Tarragona y tuvimos que pasar la noche en un hotel. A las siete de la mañana cogimos el tren para
la frontera. Te llamé un poco antes, fui a buscarte dos veces pero no estabas
en la casa.
Llegamos
a la frontera, yo casi cagándome, pasé a Francia. No me pidieron el pasaporte.
No me gustó tanto el lugar. Desde ahí cogimos el tren para Narbonne, donde
Claudia había quedado encontrarse con su novio. Este llegó en coche y pasamos
la noche en un camping, en Toulouse. Al día siguiente ellos volvieron para
España.
Claudia
me dejó 1.000 pesetas, con ese dinero me las apañé. Te explico cómo: estuve
esperando más de tres horas, hasta que un tío me cogió (en español, cabrón, no
en argentino), me dejó a 100 kilómetros de Burdeos. Desde ahí una pareja de
Manchester me llevó hasta Burdeos. Joder, Hugo, ¡nos cogimos un pedo en el
coche!, y la noche la pasé en la calle, como tantas veces en Madrid. Al día
siguiente intenté encontrar trabajo en Burdeos. Una hostia: me gasté casi toda
la pasta, me quedaban 400 pesetas. De Burdeos me fui a un pueblecito cercano,
donde pasé la noche. Hice autostop a París, y llegué en 6 horas.
¡Qué
suerte! En París hay muchos camiones que van para Inglaterra, pero aquel puto
día, ninguno. Fue al mercado de mercancías, al mercado del Norte. Pedí a muchos
camioneros, pero nada, una chorrada. Pedí a uno que me llevara hasta el norte,
para mi sorpresa dijo que sí. Me llevó a 120 kilómetros de la costa y del
puerto. Anduve 4 kilómetros hasta el peaje. Un marica me llevó a Dunkerque.
Pasé todo el puto día allí pidiendo a los camioneros que me llevaran a
Inglaterra.
Era
el viernes, y yo había salido el lunes. Un policía me aconsejó que me fuera a
Calais, a 25 kilómetros de allí. Otra vez a dedo. Llegué en muy poco tiempo.
Pasé casi 12 horas esperando. En Calais había un mogollón de ingleses. En vez
de pasar por la aduana (viajeros sin coche) pasé por la aduana de coches. Había
tantos que los polis no me vieron. Fíjate, Hugo, yo tenía 60 pesetas; me colé,
tenía miedo. Me decía ‘¿qué me pasará si me piden el billete, y si me echan al
calabozo y tengo que pagar?’. Cosas por el estilo me daban vueltas por la
cabeza.
Cuando
vi los acantilados de Dover sentí una alegría… Me dije ‘estoy en mi pueblo,
estoy en mi tierra’. Pero esta vez bajé del barco con tres toneladas de mierda
en mis calzoncillos. Afortunadamente no pidieron los billetes, pasé por la
aduana y me sentí a tope, ¡de puta madre! Esperé tres horas. ¡Hijos de puta!,
los ingleses no paraban. Pedí a un tío que me llevara a Londres. Me dejó en
Windsor, ciudad en la que viven los ricos, la gente repipi, unas sabandijas. El
tío era alemán y le acompañé porque no conocía Inglaterra. Windsor queda a 40
kilómetros de Londres, así que le pedí una ayuda porque quería ir directamente
a Londres. Me dio 600 y con ese dinero cogí el tren. Llegué a la casa de Danny
a las dos de la mañana. Estaba durmiendo pero se alegró mucho cuando me vio. Al
mismo tiempo me recibió con una mala noticia: un buen amigo mío estaba muerto,
lo habían asesinado.
Me
fui a las 8 de la mañana. Cogí el autocar en Londres, que mi madre había
pagado. Y eso es todo. Recorrí unos 600 kilómetros, crucé el Canal y llegué a
Londres con 600 pesetas. Debería considerarlo como una hazaña. Pero cuando
pienso en ello me vienen malos recuerdos: los últimos dos meses para mí
significaron una puta mierda. Quiero olvidarme de ellos, no quiero que se
repitan. Estoy hasta los putos huevos de no comer, de dormir en la calle, de
tener deudas y no tener dinero para pagarlas, etc, etc, etc. Me gustaría
agradecerte, hiciste todo lo posible por mí en Salou. Me salió muy mal por
culpa de estos dos hijos de la gran puta; tú te portaste muy bien, de puta
madre, tío. Pero el resultado fue lo mismo gracias a Nacho y Elena (y no digo
que yo sea guapo, pero personalmente le considero bastante feo; no lo digo para
desquitarme, es la verdad)
Otra
cosa, Hugo: no sé si esto es la verdad o no, sólo te repito lo que me dijo
Claudia respecto a los pajeros. Claudia me dijo, que le dijo Nacho, que me
habían echado de la Academia porque me cogí un pedo. Yo paso de esta mentira.
Pero lo más importante es que Nacho dijo a Claudia que vos eras un borrachín y
que eras una persona sucia. Iba a decirte esto por teléfono aquella mañana,
pero no tenía tiempo, te lo juro. Ahora, esto es lo que me dijo Claudia. ¿Por
qué mentiría? ¿Con qué clase de gente estás viviendo? Si puedes, jódeles. No
por mí, porque no les considero como seres humanos, sino por ti, porque tarde o
temprano te van a joder. Sonrisas por delante de ti, puñaladas por detrás.
Ahora
estoy pintando y empapelando la casa de mi madre. Cuando haya acabado volveré a
Londres, dentro de un par de semanas. Llegué el sábado, tomé un baño, salí y ¡joder!,
me cogí un pedo. La borrachera se repitió el domingo. Temo porque el futuro no
me ofrezca mucho. Estamos aquí a dos velas y las posibilidades de trabajo
apenas existen, pero voy a luchar como he luchado en el pasado. No quiero que
los errores que he cometido se repitan. Quiero ser independiente, poder ayudar
a la gente en vez de ser pedigüeño… Pero estoy soñando… Bueno, si no soñáramos
cómo aguantaríamos la realidad de esta puta vida que te jode cada vez que
puede…
Escríbeme
pronto, querido amigo, escríbeme aquí, mi nuevo hogar…
Un
abrazo
Alan
